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Die Gestalt in der Hausnische verschmolz mit der Dunkelheit. Nichts an ihr glänzte oder schimmerte, bis auf den Stahl der sorgfältig gepflegten Maschinenpistole, die der Mann eng an seinen Körper drückte.
Er wartete. Aus dem Landhaus hörte er die Stimmen der Menschen. Dort wurde gefeiert. Auf den Mann, der Geburtstag hatte, warteten die Gäste noch. Und auch der Mann mit der MPi.
Edwin Thornton würde sterben . . .
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