Die Universität

Besprechung vom 13.02.2018

Bin ich denn kein Subjekt?
Ortsumgehung: Andreas Maier besucht die Universität

Ein junger Student sitzt im Seminar. Der Professor doziert, die Studenten lauschen ihm, manche so intensiv, dass sie ihn später imitieren werden. Und dann gibt es einen, der nicht den Professor, sondern die Beobachter beobachtet. Er wiederum fällt dem jungen Studenten auf. Und irgendwann merkt er, dass er selbst dabei beobachtet wird, wie er den Beobachter der Beobachter des Professors beobachtet. "War ich die ganze Zeit Objekt?", fragt er sich, "und ich dachte doch, ich sei Subjekt!"

Kein Zufall, dass sich die Szene in einem Philosophieseminar abspielt. Die Überlegung des Studenten über seinen Status findet sich, immer wieder neu gewendet, auf beinahe jeder Seite des Romans "Die Universität". Andreas Maier setzt damit seinen Zyklus "Ortsumgehung" fort, der eine Kindheit und Jugend in der Wetterau und nun auch in Frankfurt beschreibt. Der Protagonist Andreas ist 1967 geboren, der Rückblick für die einzelnen Bände des Zyklus - elf sollen es werden, "Die Universität" ist der sechste - geschieht vom Jahr 2009 aus, als der Erzähler in Bad Nauheim sitzt, im Zimmer seines mittlerweile verstorbenen Onkels "J.", den die Leser auch aus anderen Veröffentlichungen Andreas Maiers kennen.

Was erzählt wird, hat offenbar einiges mit der Biographie Maiers zu tun, wie viel genau, ist naturgemäß unklar, aber Klarheit darüber, was tatsächlich geschah und was nicht, ist auch für die Biographie der Romanfigur nicht zu haben. Im Gegenteil: Der Erzähler verwischt die Grenzen mit der gleichen Bereitwilligkeit, mit der er registriert, wie seine Figur, die er "Ich" nennt, die eigene Identität in Frage stellt und überall Doppelgänger findet, Menschen, in denen er sich selbst gespiegelt sieht - den Beobachter, den Zögernden, den Schweiger, den verzweifelt einer verlorenen Geliebten Hinterherlaufenden, der zugleich aber dieses Verhalten ausdrücklich als "künstlich" einstuft.

Kein Wunder, dass dieser Student gerade mit einer "Hausarbeit über Identität" befasst ist, dass er sich mit der philosophischen Frage auseinandersetzt, ob Identität nicht eher eine Illusion ist. Als äußerliche Reaktion auf diese fortgesetzte Gedankenarbeit bildet seine Haut Pusteln in solcher Größe und Menge, dass er, wie sein späteres Ich schreibt, anschwillt wie ein Michelinmännchen und sich so buchstäblich nicht mehr ähnlich sieht. Er habe eine Allergie, teilt ihm die Ärztin mit, die er wegen seiner Haut aufsucht, und zwar reagiere er allergisch auf sich selbst.

Ist das ein Trost? Wenigstens ein Beweis für die Existenz einer Identität, schließlich könnte er ja sonst nicht darauf reagieren? "Ich, das ist das Mittelteil des Wortes Nichts", der Satz steht als Motto über dem Roman, und der Gedanke findet sich schon in Andreas Maiers Poetikvorlesung, gehalten im Sommersemester 2006 an eben jener Universität, die der Andreas des 1988 einsetzenden Romans gerade zu besuchen beginnt.

"Ich selbst hatte mich damit eingerichtet, nur noch aus mehr oder minder unverbundenen, nebeneinander existierenden Personen zu bestehen, die ich untereinander nicht länger in Beziehung setzte", resümiert der Student am Ende des Romans seine Situation. Allerdings ist dieser Befund nicht auf den Protagonisten beschränkt, er nimmt auch an seiner Umgebung wahr, wie problematisch das Konzept der Identität ist und wie fließend die Grenzen zwischen Ich und Welt sind. Sei es, dass ihm seine Kommilitonen lediglich als Abbilder erscheinen, die aus den Kopfklappen ihrer Beobachter wie Blechvögelchen hervorkommen - nicht nur in dieser Passage trifft man auf eine, wie es scheint, von E. T. A. Hoffmann entlehnte Weltsicht und -beschreibung. Oder dass die Greisin, die der Student im Nebenjob pflegt und bei der es sich um Gretel Adorno, die Witwe des Philosophen, handeln soll, als eine "sich in Auflösung befindliche Frau" porträtiert wird, eine Einschätzung, die sich dann als zumindest verfrüht herausstellen wird. Oder dass der Student meint, in einem zufällig gefundenen Erotikheft Fotos einer weiteren verlorenen Jugendliebe zu finden, bekannt aus einem früheren Teil der "Ortsumgehung", ungreifbar auch diese vermutete Identität - der Student jedenfalls reißt die betreffenden Seiten heraus und vernichtet sie.

Begleitet wird all das von einer Stimme, die der Student hört und die jede seiner Handlungen kommentiert - "mein innerer Meta-Ebenen-Kuckuck", so nennt er das, Kuckuck deshalb, weil diese Stimme ein Nest besetzt, das ihr nicht zukommt. Was den Studenten quält, registriert derjenige, der als Autorenfigur zwanzig Jahre später über ihn schreibt, mit kühler Distanz und noch kühler derjenige, der dann weitere neun Jahre später dieses Buch veröffentlicht. Ihm gelingt, das auszudrücken, woran der Student bei jedem Anlauf scheitert, und so erwächst aus dem Zusammenklang dieser Stimmen ein auf wundersame Weise geglückter Roman.

TILMAN SPRECKELSEN

Andreas Maier: "Die Universität". Roman.

Suhrkamp Verlag, Berlin 2018. 147 S., geb.